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¿Sabéis lo que más miedo me da del día en que todo vuelva a una relativa calma, y recobremos nuestras rutinas? El darme cuenta que sigo siendo la misma que hace cuatro, cinco, seis o siete meses. Que no soy ni mejor ni peor que antes. Que sigo teniendo los mismos defectos, las mismas manías, los mismos miedos, las mismas inseguridades y los mismos recelos. El día en que, por fin, nos “den el alta”, y las calles se vuelvan a llenar de gente, tengo miedo de llegar a pensar que he tirado unos meses (únicos de mi vida), por la ventana, porque teniendo todo el tiempo del mundo, no he acabado de escribir la novela que tengo a medias; ni he compuesto una sinfonía; ni he pintado un cuadro;…

Ilusa de mí; apostante por el buen hacer de la raza humana, pensaba que este año iba a ser diferente. Cada Semana Santa me cojo un berrinche. Ya sé que debería haberlo superado y que, a mis años, esas cosas tendrían que resbalarme, pero…no puedo evitarlo. Pensaba que este año, en el que todos estamos más sensibilizados; en el que, absolutamente todos, estamos metidos dentro del mismo barco; padeciendo los mismos miedos, y anhelando las mismas caricias, aprenderíamos a respetar los credos, o las costumbres de los demás. ¿Por qué todo lo relacionado con la religión católica (por supuesto, con las otras nadie se atreve), produce esa especie de urticaria, cuya picazón solo se alivia a base de mofas, de críticas y de menosprecios? ¿Por qué hay que presumir de…

Nos llenamos la boca los mediterráneos de que somos un pueblo de sangre caliente; un pueblo cálido, que necesita el contacto físico con los demás. Para demostrar afecto, o respeto, o simplemente educación, no hace falta ir apretando manos. No todas las manos son “apretables”: Manos blandas; manos sudorosas; manos que no sabes qué han tocado antes de estrechar la tuya… Para demostrar que queremos a las personas, no tenemos por qué estar besuqueándolas cada vez que nos las encontremos. Besar por besar.  Besos al aire que, el noventa por ciento de ellos, no son de verdad. El beso de verdad, ese que le das a tu hijo, a tu madre, a tu hermana, a tu abuelo, a tu amigo, a quien realmente quieres, es un beso ventosa. Es ese…

Hay cosas que me entristecen mucho porque no puedo controlarlas. A veces creo que soy mejor persona de lo que soy, y que tengo mi propio criterio. Hay veces que pienso que yo no me dejo arrastrar por las sucias aguas del río de la calumnia, o la difamación, o simplemente de la noticia sensacionalista, que se suelta como una bomba sin importar, (o importando), que a quien le caiga lo vaya a dejar hecho añicos. Han corrido auténticos mares de tinta en relación a los supuestos abusos sexuales por parte de este extraordinario artista. No soy quien para juzgar, entre otras cosas, porque yo no he estado en la cama de este señor para ver con quien retozaba entre sus sábanas. El único contacto que tuve con él fue…